В детстве представлялось, что мир - он огромный. Этому способствовали и бременские музыканты, и бродячий цирк, и вообще любые книжки - в них абсолютно счастливые персонажи путешествовали из города в город, отлично проводя время и зарабатывая себе на жизнь. Поэтому дорога как символ жизни была непревзойденно привлекательной, мир представлялся как планета с птичьего полета - все пути были открыты - путешествия, плаванья, приключения и обязательно верные друзья. С возрастом границы мира сузились до размеров одного города, одного института, одного дома, одной семьи и одного и тоже круга общения. Появляется обида на детских писателей - они нам показали другую, возможную, жизнь, поманили пряником из-за угла и убежали. А нас оставили один на один с рутиной и бытовухой. Если всё детство мечтал о подвигах, драконах, волшебстве и великих открытиях, то как то кисло стоять в пробках, сидеть в интернете и страдать прочей урбанистической фигней.

Поэтому очень хочется совершить что-то безумное. Отправиться автостопом по России, спуститься в вулкан или побывать в Антакртиде - пощупать пингвина. И опять - появляется вопрос - хватит ли пороха в пороховницах? Ломать - не строить... А вдруг то, что уже было построено, представляет гораздо большую ценность, просто мы этого пока не понимаем?...