С тоскою смотрят вдаль усталые глаза,
А слов поток, что на бумагу льется –
Немного из того, что хочется сказать
И точно меньшее с того, что удается.

Искать свою звезду, всегда искать,
В руках перебирая огоньки надежды.
Отчаяться, не верить, шансы упускать,
Но подниматься, не таким как прежде.

Меняемся. И мы, и мир вокруг.
И, может, больше не увижу впредь.
Надеюсь все же встретить, милый друг,
Не запереться в боли и обиды клеть.

Мечтаю где-то на границе снов,
Что льются по ночам так просто и нелепо
И к дому босиком, держа в руках улов
Иллюзий счастья,
Все равно, ведь сердце слепо.

Убийственна весна для одного,
Симфонию тоски играют инструменты.
Пусть плачет скрипка, все и ничего.
Забыт артист, скупы аплодисменты.

Ощущение такое, что каждое четверостишие выдернуто из разных произведений))