Из прошлого.

Последний лепесток клёна упал к её ногам. В даль уходили дни ноября, длинными стаями тянулись птицы на Юг. Казалось что мир мертвеет, забирая с собой последнюю искринку любви. Она смотрела на клён и тихонько смахивала слёзы с щеки. Никто не знал её боли, никто кроме ВЕТРА.