Всё мне кажется –
не было этих пасмурных дней,
переписанных набело
нелюбовью твоей.

Осыпаются ветхие,
дождевые снега.
Оседают под ветками
навсегда-навсегда.

Всё понятно, всё правильно,
и не стоит глупить...
Буду жить очень праведно
и тебя не любить.

Не отстану от поезда,
не уеду всерьёз.
Отчего же так боязно
среди белых берёз?

Отчего эта веточка
так дрожит на стволе?
Может быть это весточка
о печали твоей.

Может быть, ты отчаялся,
и не можешь прийти...
И деревья кончаются
у меня впереди...