Но когда всё пройдёт, мы уйдём, не оставив игрушки -
из песочницы мамы учили нас их забирать...
Никому, иже нам, износившимся голеньким тушкам
светлячков торжество, их живая несметная рать
будет тихо сиять, возрастая и гаснув послушно.

Так о чём этот текст? Не ловите, я тоже не знаю.
Он как свет возникает в темнотах уставшей души.
Может быть, это лучик небесного горнего рая.
Есть он, нет?.. А не думай про это, но просто пиши
посреди пустоты, немоты и людского раздрая.

Потому что поэт ты, поэт ты, поэт - это ты.

Пусть на свете тебя заглушают монеты и пушки,
пусть никто не разделит твой царственно-нищий чертог,
но легко и охотно сюда бы заглядывал Пушкин,
если б только он мог, но не может, поскольку он бог,
и при жизни легко его стёр бессловесный курок.

И зачем мы, поэты? Зачем светлячки или травы?
если каждый ботинок иль лапоть, никчёмный сапог
вдруг наступит, сомнёт, и лишимся бессмертья и славы,
только лишь потому, что он "выдумать лучше не мог".
Светлячки слабосильны, а травы - они для приправы.

Но, вообще, это знаешь ли, не эпилог.

20.04.2015