Жил - был сказочник.Так себе сказочник, не удавались ему сказки. Чего-то в них не хватало.Чего-то главного. И рассказывать он не умел. Люди слушали его сказки, кивали и забывали.И только одним талантом сказочника он обладал в полной мере. Его сказки не умирали. Непризнанные, нелепые, недоразвитые, они вплетались в мир, растворялись в нем и продолжали жить. Наш сказочник любил добрые сказки. Но оттого что настоящая сказка у него никак не получалась он стал придумывать все что ни попадя - жестокие сказки, злые, подлые, уродливые. Ведь это были просто сказки. И с каждым разом получалось у него всё хуже. И наконец он понял, что никакой он не сказачник. И тогда вышел он из дома и стал жить в мире созданном его сказками. Добрыми, жестокими, злыми, подлыми, уродливыми.
И ему ужасно хотелось придумать ещё одну сказку, ту самую настоящую, очень-очень добрую. Но он больше совсем не умел сочинять