Пока ты под Москвой вдыхаешь дым
и убежден, что черти где-то рядом,
во снах я вижу вековые льды —
мы точно в первых строчках псих-парада.

Здесь август пахнет клевером — дышу,
вплетаю в косы ветер и взлетаю.
Внизу зеваки поднимают шум —
я стану героиней странных баек.

Уже хранитель-ангел твой в пути
из отпуска, но ты готов к убийству
синоптиков. И неба рвет сатин
проклятья твоего прицельный выстрел.

Никто не пострадал. Их Бог сберег —
он собирает метеопрогнозы...
Просчитывает вдоль и поперек,
но забывает дождь включить и грозы.

Ты плавишься от злости и жары.
Мне холодно от твоего молчанья.
Внизу зеваки точат топоры —
отрубят косы. Просто так... Печально.