Бумага есть. И есть перо.
Да только мысли врассыпную,
как тараканы, свет завидя, бегут, не чуя задних ног,
скрываясь в щели, коих много в моём жилище обветшалом...
Остался сон, и тот так краток, из лоскутков случайных соткан,
а утром эта ткань, как ветошь, развалится на ряд обрывков,
их вместе не собрать, как ни старайся.
Неуловимы, недоступны...

Uncle Sasha
* * *

...А сны, загадочны и странны, ведут неведомо куда и исчезают без следа, нам оставляя смысла граны или намеки... Вот беда... Искать в них Неба откровенья не стоит, то напрасный труд, виденья новые придут и этим душу успокоят...

Эльпида-Амальди