Я пыталась писать, когда было мне года четыре.
"Мемуары", как помнится, первый, единственный том.
И сверкали созвездия в полуподвальной квартире,
И я знала прекрасно, что будет со мною потом...
А потом... Ну, потом все, конечно, забылось,
"Мемуары" пропали, но память об этом жива.
Ничего из тех грез в моей жизни не сбылось,
Но в созвездья стихов я теперь превращаю слова...
* * * * *

Стихи - это когда стихает все, кроме...
Стихи - это со словом один на один в мире и в доме...
Стихи - когда не можешь дышать, ослепнув от боли...
Спасенья, как воздух, ищет душа в единственном слове...
* * * * *

Порой бывает очень больно жить.
Не от того, что что-то приключилось,
А просто - солнце в луже отразилось -
И в сердце натянулась память-нить
О чем-то очень близком, но забытом…
«Вот так же, помнишь…» Но куда ушло
То чувство, что в душе твоей цвело?
Завалены заботами и бытом
Твои надежды, планы и мечты,
Давно закрыты в памяти каморки,
И натыкаешься почти за каждой створкой
На залежь черной пыли-суеты…
Заранее никак не угадать,
Что может еще в жизни пригодиться,
И вот все моешь слезною водицей,
Стремясь убрать забвения печать.
Стираешь. Пальцы в кровь и в лоскут душу,
Отмыть, заштопать, снова оживить,
Скрепить все чувства на живую нить,
Чтоб памяти рисунок не нарушить…
Холодный пепел позабытых грез
Окрасил сединою прядь волос..
* * * * *

Листаю страницы памяти,
Черно-белые снимки –
Сепией времени замятью
Траченные картинки…
Мелькание лиц карнавально,
Неузнаваемо-странно…
Совет мой звучит банально,
Не бередите раны,
Дайте покрыться коркой
Дарованного склероза…
Сторожко бреду под горку,
Скованную морозом…
Себя-то едва узнала
В веселой толпе подружек…
Как нас осталось мало…
Впрочем, а кто сейчас нужен?
Сама-то себе – лишь в праздник,
А праздники нынче редки.
Спасает склероз-проказник,
Да изредка – таблетки...
Не та уже память стала,
Полупрозрачные тени…
Пока еще не пристало
Зацикливаться на теме,
Мол, все была раньше лучше,
Мол, были добрее люди…
Не надо мне этой чуши,
Посмотрим, что завтра будет.
* * * * *

А время уходит, уходит…
Прошедшего времени – нет.
Но память на сердце находит
Кровью сочащийся след.
Такие ужасные раны,
Пора обратиться к врачу…
А знаешь, мой друг, как ни странно,
Лечиться я не хочу.
Ну да, признаю, это больно,
А вылечишь – вновь благодать!..
Забыть – это значит невольно
Меня воскрешавших предать.
Иные живут далече,
Иных уже больше нет,
Но в памяти с ними встречи
Мне дарят тепло и свет.
Забыть – это значит подлость
Каким-то подонкам простить,
Унизив свою же гордость…
Но как после этого жить?
И пусть никому не по силам
Замедлить времени ход,
Но память нас не спросила,
В ней прошлое наше живет.
* * * * *