Что я рисую?..
Сны и горькую радость надежды
распахнутых крыльев окна.
Ветер, бродящий по городу,
касается щек,
а на губах песок древних ярких миров.
Ничто не исчезнет, никто не умрет,
если я буду помнить о них.
И кисточкой тонкой касаясь
цветного дождя акварели,
и линию ломкой сгибая
на плавность стебля,
и книги листвой шелестя -
хочу только частью их быть.
Листья, лица, цветы,
тайны каждой минуты
я разгадать не сумею
и не буду их делать портреты,
как мгновенные отблески
смутных видений чужих.

Я их не знаю, а фальшью обидеть
страшно самый великий шедевр -
снежный,сверкающий лист...
Но всё отражается странно:
в осколках стекла
становится образ родным,
и так напряжено и тонко
поющую слышу струну,
которая тянется робко.
Туда, где мой дом,
где падают капли нот
на нервы натянутой плоско бумаги.
Прикосновение капель
кажется нежным,
как пенистый шар на ладони,
Но лопнет со звоном ракушка моя
и я поброжу на свободе,
где ветер скорлупки катает.
Взлет вдохновения - свободы глоток,
вечности воля и свет.
...