Боль бывает разной. Иногда она тянет и раздражает. Порой
приводит в ярость. Но бывает доставляет сладкое удовольствие. А сейчас
чувствуешь ее на кончиках пальцев. Они немеют и она медленно ползет вверх. К
губам, которые чувствуя ее кривятся. И кажется больше никогда не будут улыбаться.
Печальная маска. Потом и шее. Там рождается крик. Он не так красив как смех. Он рвет на части,
если вырывается. Но этого не нужно. Лучше держать его крепко. Ведь ты сильная и
только вздох печальной нежностью смешается с смешком и покинет свое пристанище
оставив после себя немоту. Затем она достигнет своего дома. Груди. Свернувшись
там в вальяжный комок. Которых ты не сможешь никогда убрать. Она убьет тебя в
конце концов. Останется часть тебя, но ребенка внутри больше не будет. Как и
доверия. Как доброты и теплоты. А зачем? Ведь это никому и не нужно.