Знаете, как начинается магия?

Где-то в пространстве над белой бумагою

словно сгущается нечто неясное,

то ли чудесное, то ли опасное;

и – не по радио и не по видео,

будто бы издали, – некто невидимый,

от pianissimo к forte: «Андрей!

Эй!

Знаешь ли в памяти пыльную полку?

там апельсины, конфеты и ёлка,

старые сказки с картинками в книжках,

заячий хвостик на белых штанишках…

Ныне ты взрослый, и в Деда Мороза

можешь не верить, – но это же проза!

Хочешь ли встретиться с магией белой?

Брось нажимать на шифты и пробелы!

Ну-ка, немедленно из-за стола!

Выйди на воздух, пройдись до угла,

глянь поскорей в переулок, туда:

видишь, клубится е г о борода?

Слышишь, как дует, как весело свищет?

Э! Не тебя ли он по свету ищет?

Ишь ведь, какую затеял метель!

Крепкий, холодный взбивает коктейль.

В старом сарае найдутся коньки,

старый трамвай довезёт до реки –

сможешь ли вспомнить, когда же и где

в прошлых веках ты ходил по воде?!

Речка сверкает – куда изумруду!

В это минуты равняются чуду

даже шуршание старых покрышек,

даже сияние всяких мормышек,

даже сухой стебелёк тростника,

ну, а уж если подарит река

рыбку из лунки – хотя бы плотвичку

величиной с обгоревшую спичку,

если…» – и смолкло.

Я в то же мгновение,

без размышления, без рассуждения,

всё, что услышал, с готовностью делаю.

Вот она, магия зимняя, белая!

Магия солнца, мороза и ветра,

снегом осыпанных ёлочных веток,

белого берега звонкой реки,

белого поля в начале строки

и – где-то там, у дощатого мостика… –

нет, не почудилось! – белого хвостика.



Андрей Данкеев