Будь сердце камнем, жилось бы проще – стучит, и ладно, пускай, стучит.
Лежит с рожденья в коробке ребер - носи, как носишь с собой ключи. Ему
не ёкнуть в ладонях страха, не сбиться в ритме в потоке чувств –
холодный камень, отнюдь, не полый, но почему-то надежно пуст.



Ну, да, искусство придет в упадок: не станет камень читать стихи –
глухого трудно поранить нотой, слепого вряд ли манят штрихи, но и не
будет бессонной ночи, гуляний мыслей под потолком, где лишь будильник -
пузатый изверг, тебя спасает своим звонком.



Гончарный мастер лепил кувшины и вдруг придумал создать людей. В раю, наверно, в избытке глина, но что мешало набрать камней...

Ты слышишь, мастер, оттуда, сверху, сквозь ветры, грозы, дожди и снег,
что в каждом третьем гремят осколки, и ты не дал гарантийный чек!

Deacon