Вот ты мне сейчас о сломанном,

что чинишь — никак не чинится,

что он не звонит два месяца,

сказав, что ушел совсем.

В груди на куски всё крошится

от слов, холоднее инея,

Когда понимаешь — кончено,

ты стала ему

никем.



А что там в коробке города?

Всё гаснет, теряя ценности,

Стираются в спешке улицы,

уходят на дно мосты.

Все втиснулось в рамки комнаты,

унылой в дождливой серости,

И Ригу, вчера уютную,

сегодня сменил

пустырь.



Ты грезишь о бегстве в прошлое

и бегстве по черным полосам,

Дорогам, куда-то мчащимся

с такой же как ты толпой.

И вроде билеты куплены

за нить часового пояса,

Вот только себя не выбросишь -

приходится брать

с собой.




Deacon