Вот откуда такой берется,

несуразный, как черти что.

В старших классах над ним хохочут -

хоть бы слово в ответ одно.

Забивается в угол мышью

и ныряет в страницы книг.

Ну, подумаешь, снова кличка,

он еще не к тому

привык.



Кто их лепит, таких, особых,

не похожих на всех вокруг,

Он не знает табачный привкус,

но не знает и слова «друг».

Он ни разу не пил текилу,

не сбегал по ночам во двор,

Никогда не писал записок.

Лишь влюблялся тайком,

как вор.



Из какой их бумаги режут,

что нельзя ни в один коллаж.

В стае воронов будет белым

и с типичным клеймом «не наш».

У него в рюкзаке - «отлично»,

и, конечно, «отличный» класс.

Он не скажет семье про стычки.

Он не может сказать

сейчас.



Что за душу берут в основу,

превращая ее в гранит.

Если маме осталось мало,

пусть хотя бы спокойно спит.

Он садится на первой парте,

чуть сутулясь и пряча взгляд,

Чтоб казаться как можно меньше.

Раз не видят, то

пощадят.

Deacon