Болеть любовью, смотреть загадочно – увольте, каждый давно привит. У нас
сердечная недостаточность, нехватка опиума в крови. Давай же, доктор,
введи нам острое, налей целительное со льдом. Нет, не любовью болеют
взрослые, любовь – об этом, а мы - о том. О том, как душно бывает
вечером, как жмут привычные этажи, и нет любви, и спасаться нечем, но в
ключичной венке вскипает жизнь. О том, как голос звенит серебряный,
она смеется – сойти с ума, плутая улицами, деревьями, не возвращаясь в
свои дома. О том, как крепко, в одно касание, всегда сливаешься с ней в
ночи. Мы все диагнозы знаем сами, но спасибо, доктор, что ты молчишь.
Болеть любовью – пустое, детское, стихами кашляешь, чуток сон. У нас с
ней нежность такая резкая, часы до встречи стучат в висок. Давай же,
доктор, оставь теорию, забудь бессмысленную латынь. Болеть любовью,
войти в историю, гореть в агонии и остыть. Любовь безумствует
лихорадочно, скоропостижен ее конец.



У нас - сердечная недостаточность.



Нам недостаточно двух сердец.



Кот Басё