...и каждый стих - удар, звучащий: "Нате вам!", и каждый слог сиреною:
"Подъем!". Хочу о коллективном бессознательном, но всё равно выходит о
своем. Я искренен (то более, то менее), но разве в том виновен я вполне,
что личные мои местоимения порою применимы не ко мне?! И вновь в
финалах текстов вижу то, с чего когда-то я так бойко начинал... Любил
идти от частного - до общего, но проиграл и не попал в финал. Ведь спели
до меня: "Гори, гори, моя звезда!", причем задолго до меня... Поэты,
словно кофе, растворимые, рождаются, как сполохи огня: березки,
канделябры да соцветия, любови, акияны да моря... Лихие кубометры
бессюжетия - чем не стезя? - да только не моя. Не то чтоб я - свидетель
обвинения; кто я такой, чтоб грозно обличать?! Но право на бесхитростное
мнение мне ближе, чем молчания печать.



Коль высказаться мне еще не поздно, я взнуздаю застоявшихся коней. В
чужой душе - потемки. Ночь беззвездная. Кто я такой, чтоб что-то знать о
ней?! Нет, я не поверяю истин спорами; кругом полно неведомого мне... И
не гожусь я в Юнги с Кьеркегорами; не примеряю фрейдовы пенсне. А ежели
ищу - так только мира я, и врыто в землю острие копья. Зажим и
скальпель, души препарируя, не попрошу у подмастерий я. В другие судьбы с
носорожьей грацией не ткну я любопытствующий нос. Дай бог с самим собою
разобраться бы, найдя ответ хоть на один вопрос.



Отдав другим сонеты, оды, тристии (пусть будоражат кровь и дух пьянят), я
сам пишу одни лишь эгоистины - простые, как мычание ягнят. Пишу с себя,
да так и будет далее, пускай судьба мне попадать впросак - не для меня
туника и сандалии да миртовый веночек в волосах. И я не оптимист.
Скорей, признаться, я - отчаяннейший скептик, господа. Восторженной и
бодрой интонации вам от меня не слышать никогда. Я не певец чужого,
заоконного, и только сам себе властитель дум... Скорей, я рецептура
желчегонного, чем сладкий мед или рахат-лукум. Не вижу свет. Лишь иногда
- мерцание. Люблю покой души да тишь аллей... Я аллергичен к знакам
восклицания. Мне знаки вопрошения милей. Пишу о том, как мы себя
истратили, безбожно постаревшие юнцы...



И если у ТАКОГО есть читатели -

они мне братья.

Сестры.

Близнецы.



Александр Габриэль