Среди людей, которые не с нами

уже есть те, которые не с ними,

а с теми те, которые не с теми,

и дальше, дальше вереница спин.

на цыпочках уходят по цепочке

по тихо звякнувшей дверной цепочке

и мы лежим, до боли сжав ресницы,

чтобы не догадались, что не спим.

чтобы не догадались, как мы тотчас,

как только лифт придет - чертовски точен,

как только звук шагов все дальше, тоньше

мы выбежим в предутренний ландшафт

и будем все глядеть, как застывая,

уходит то, чем жили мы. в трамвае

заплатит за проезд. поставит vale

в конце письма. и прекратит дышать.

и прекратит дышать. и будет снимок

с такими нами - жаркими, лесными

среди людей, которые не с ними,

не те, не мы, чужие из кино

и будет снимок, смазанный и мелкий,

никто не различит - цвета померкли,

что ты и я смеемся на скамейке

и солнцем истекает эскимо.

Хвала тем, кто не с нами, храбрым вам, кто

Терпел все наши глупости, повадки,

и вряд ли тот и вправду виноват, кто

решил, что с теми тоже по пути.

Как хорошо, что лето, ярки краски,

Что ночи коротки, что ранний транспорт,

Что ты так крепко спишь. И не напрасно,

Что лифт вот-вот уж должен подойти.


Аля Кудряшева