Он баловень славы. Он гений, он светоч,
Он мастер, он принял присягу на вечность,
А ты пронесёшь на усталых плечах
И сплетни, и быт, и семейный очаг,
А он приласкает тебя ненароком,
А он и не знает, что счастье под боком,
Не в книжных мирах, не в стихах, не в веках -
В твоих - оградивших свободу - руках.

Он храм возводил. Ты стояла у входа -
Как хрупкая статуя в гуще народа...
И ты поняла, как безжалостен гений,
Как солнце умеет отбрасывать тени,
И ты в многоцветье героев и тем
Сама превратилась в унылую тень...

Устала... Считаться нелепой обузой,
Стоять у плиты, конкурировать с музой
И в созданных мастером образах женских
Искать безуспешно свое отраженье:
Чужие привычки, чужие тела,
Но где ты сама?.. растворилась, ушла...

А он... осторожно обнимет за плечи...
Растопчет. Помилует. Увековечит.
Ни дети, ни время твой брак не излечат...
Конечно, он гений... а гению легче...

Был вечер. Лениво катился прибой,
И пахло нагретой душистой травой,
И блики на стенах мерцали медово,
И ласточки резво кружили над домом,
Смеркалось... и ты, позабыв про дела,
Смотрела на них - и чего-то ждала...

Анна Попова