Ты же знала, что это и мрак, и морок,
Это как траектория русских горок,
Он женат, и ему хорошо за сорок,
Сын, и дочь, и какой-то модный отель,
Ну а ты - не холёная светская львица,
Не певица, а попросту продавщица,
И тебе этой осенью стукнет тридцать,
Да и внешне ты, в общем-то, не модель.

Это всё было черным по белому писано,
Распечатано, свёрстано, переиздано,
Руки прочь, он женат! - прописная истина!
Ну не веришь - так хоть у кого спроси,
А расстанетесь - кто за тебя заступится?
Ты не спутница, деточка, ты распутница,
Ну и чёрт его дёрнул с тобою спутаться...
А доказывать что-то не будет сил.

Ну а если не так - а белым по-чёрному,
По-другому, по-вечному, по-обречённому,
Просто жизнь - ведь она ж не машинка счётная,
А скорее безумный шекспировский "Сон..."
Помолчать бы, опомниться бы, разобраться бы
В этой вашей божественной регистрации,
Тонкий росчерк, и вот - по небесной рации
На двоих - не заказанный Мендельсон...

Боже, как он устал от этой трясины,
От надзора жены и от выходок сына,
Он не ноет, ведь он - настоящий мужчина,
Но тебе и не нужно его нытья.
А подруги торопят, мол, скоро тридцать,
И пора бы хоть как-то определиться...
Вот такая знакомая пьеса в лицах,
Вот такая заезженная колея...

Анна Попова