Проблема моя простая,
Причина, как жизнь, сурова.
Я только успел оттаять –
А осень настала снова.

Закатом краснеют крыши.
Тепло в октябре далеком,
Но я его песню слышу,
А значит – зима под боком:
Колючий мороз, паскуда,
Ударит меня стилетом…
Я лучше живым побуду,
Я лучше останусь летом,
Под зеленью свежей парка…
Мне в холод осенний рано:
Весну не успел отхаркать.
С зимы не пропала рана!

Я прятался в стекла окон,
Тепло приносили трубы.
Но ветер дохнул жестоко –
Разбил мне стекло и губы,
Все свечи задул в запале
И смел со стола бумаги –
Все сказки мои пропали,
Драконы, дворцы и маги,
Миры, города, квартиры,
Подвалы, заводы, банки,
Шуты, короли, вампиры,
Принцессы и киберпанки…

И ладно. Все сказки – враки,
Их было писать ошибкой!
Сижу на полу во мраке,
Смотрю на Ничто с улыбкой:
Огромный, как пустота я –
Меня больше тоже нету.

Проблема моя простая,
Мне так не хватает лета.

Саша Кладбище