Говорят,

что на всех не хватит, что у сердца бывает дно, что размеры одной
кровати не вмещают размеры снов, что едва уловимый запах будет тоже
иметь исток и, когда ты на мягких лапах, кто-то врубит тебе Вудсток.

Говорят.

Понимаешь, правда - это только твой личный фант. Даже если сама не рада,
то порадует сбоку бант. Это право - ходить весёлой, голой, смелой,
глупее всех. Только виски не нужно с колой, от такого в июле снег.

Говорят,

что любовь проходит, время очень хороший док. И не врут, потому что
вроде всем на свете он не помог: кто-то дышит всего неделю, кто-то годы
не может спать. Первый столько всего намелет, а второй будет век
молчать.

Говорят,

что с годами меркнет: и лицо, и душа, и мысль. Всё на свете слабее
смерти, после - вряд ли имеет смысл. Люди истово верят в Бога, наступая
на самый край - так легко упираться рогом, если где-то в запасе рай.
Под проценты жиреет в банке многолетний крутой резерв... Говорят, что на
малой ранке закаляется крепкий нерв.

Говорят, что...

а я не слышу. Потому что давно глуха. Потому что из тощей мыши не сварилась еще уха.

Потому что любить до песен, промурлыканных вдруг под нос, можно в мире,
который тесен, где один к одному прирос. Где один от другого волен
отойти, если так легло. Где друг другом никто не болен, потому что
болезни - зло.

Говорят, что опять дорога. Лето в самом конце пути.

Говорят - ты же хочешь много, не сбывается, расхоти.



...

А стоишь на своём - плати.

Лала Тарапакина​