Так они и не встретились.

Ведь жили в разных мирах:

он в густых лесах, на почти отвесных горах –

а ещё в самолётах, где-то между Сахой и Перу...

А она на ресепшене, в парикмахерской на углу.



Он искал – сам не зная, что именно и зачем.

Но старался и книги писал про то, как искал.

А она на ресепшене – да, пожалуйста, вот ваш чек...

ей и дела-то, вроде, не было до разных болот и скал.



Он за ноутбуком в палатке ночь не смыкает глаз,

а наутро опять – на какой-нибудь самолет...

А она вышла замуж.

И родила сынишку.

И развелась.

Больше замуж пока что её никто не зовёт.



Он угомонился. И денег добыл уже,

и немало женщин промяло его кровать.

Он зациклен на длинноногом их типаже –

на заводе таких бы пачками штамповать!



А она живёт всё по той же схеме – стирай и гладь,

на работу к восьми-тридцати... И забудь, как внутри болит.

Но ей снятся зачем-то горы... И звёздного неба гладь...

И ревущего самолёта тяжёлый винт...



И она каждый вечер идёт через парк одна,

крепко сжав рукою баллончик в кармане пальто.

Он на эти аллейки любит смотреть из окна,

рассуждая, что в жизни... ну, как-то вот всё не то,



наливая коньяк или кофе и вглядываясь в даль...

А у неё сын не сделал уроки... и на работу опять к восьми-

тридцати...

Так они до сих пор и не встретились...



Жаль,

чёрт возьми.

Е.Ермолина