Нам ли, как последним идиотам,
Расставаться явными врагами?
Если долго хлюпал по болотам,
Очень ценишь почву под ногами.

Как сошла с картины Боттичелли,
Так в неё вернёшься, по приметам.
А впитавший кожей мрак ущелий
Заслужил хотя бы лучик света.

Уходить молчком, как англичане –
Разве же мы это не умели?
Даже губ коснуться на прощанье
Я не в силах: губы онемели.

Михаил Перелётный