Лечу.
Не ангел. И не птица.
Не самолет. Не дельтаплан.
Бесшумно рвется и двоится
Тень, обозначив два крыла.

Быть может, я - всего лишь ветер...
Мир обнимаю на лету,
Леса, галдящие, как дети,
Мне тянутся вослед - растут...

Моря по мокрым спинам глажу,
Шепчу им теплые слова,
На горы поцелуем влажным
Я опущусь, как сон - в кровать.

Лечу
зияющую рану
У края неба. Приложу
Лист подорожника, и станет
Вверх подниматься солнце-жук.

Стас Чайкин