Какое-то странное Тихо молчит внутри.
По-моему, будет ужасно. Но то – потом.
А было бы здорово смыться на остров Крит.
И на Тенерифе неплохо, метнув хвостом.
На Галапагосы? И скрыться среди черепах.
На Баунти, к пальмам, покою, песку, в гамак.
Проснуться на розовом пляже, воскликнуть:
- Ах!

И вспомнить некстати, что всё у тебя не так.
Ни к чёрту покой, океан, гамаки и бриз.
За панцирем мякоть, и в ней закипает жуть:
От высохших губ колобком до пупа и вниз
Тоска от того, что вернуться нельзя. Не ждут.


Надя Деглин