Заканчивается 27 февраля, а я только сейчас вспомнила, что 23-его февраля нужно было не только о поздравлениях нашим защитникам думать, но и о своем маленьком "юбилее"...

Наверное, это неудачно, что дневник мой родился именно 23 февраля, теперь я о нем постоянно забывать буду, потому что настоящий общий праздник заслоняет личное событие - и ведь еще не факт, что событие праздничное... Поначалу я отдавала
работе над дневником гораздо больше времени, а потом жизнь так закрутилась, что часто и не до него было... Быть может, многие прежние читатели перестали уже
посещать эти обедневшие странички? Сначала было больше собственного текста, а теперь - цитат. Хотя я даже в цитаты стараюсь добавить что-то свое...

Когда дневнику исполнилось всего два месяца, я от души посвятила этому событию специальный пост, я в то время с увлечением делала записи и радовалась, что их читают, что мои мысли перестали наконец крутиться только у меня в голове и находят выход к людям... а люди, бывает, быстро становятся друзьями, и это - такая радость, которой прежде в моей жизни не было...
Тот день, 23 апреля, был очень светлым: мой "двухмесячный малыш" получил поздравления и подтверждение того, что он нужен... ну, хотя бы десятку людей. Это - не мало!!!
А вот в день годовщины, то есть в настоящий день рождения, я свой дневничок обидела... Не сделала ему подарок, подготовив особый, подходящий к этому случаю, пост. Сейчас уже поздно, почти ночь.
Попробую что-то сделать завтра, в последний день февраля. Пусть число будет уже не то, но месяц - тот, в который мой "дружок" родился. Конечно, этим мой промах не исправишь, но, может, это лучше, чем ничего?
А сейчас, до полуночи, я успею напомнить, почему у меня такой ник - Соль-Вейг, ведь из нынешних читателей мало кто знает это, потому что не видел первые странички...
Я люблю стихотворение Евтушенко "Песня Сольвейг". И просто так люблю, и за то, что оно пробуждает дорогие воспоминания. Во-первых, я выросла на Севере очень близко к границе с Норвегией, а во-вторых, в юности часто читала эти стихи на студенческих вечерах... Но дневник Сольвейг к моменту регистрации моего уже у кого-то был. Пришлось пойти на хитрость: разбить это имя дефисом. Выглядит странно, но суть ведь та же: вспоминаются именно те поэтические строчки, которые мне дороги!

Лежу, зажмурившись,
в пустынном номере,
и боль горчайшая,
и боль сладчайшая.
Меня, наверное,
внизу там поняли.
Ну не иначе же!
Ну не случайно же!
Оттуда, снизу,
дыханьем сосен
из окон маленького ресторана
восходит,
вздрагивая,
песня Сольвейг,
восходит призрачно,
восходит странно.
Она из снега,
она из солнца.
Не прекращайте —
прошу я очень!
Всю ночь играйте мне
песню Сольвейг.
Все мои ночи! Все мои ночи!

Она из снега,
она из солнца...
Пусть неумело и пусть несмело
всю жизнь играют мне песню Сольвейг —
ведь даже лучше, что неумело.
Когда умру я
— а ведь умру я,
а ведь умру я —
уж так придётся, —
с такой застенчивостью себя даруя,
пусть и под землю она пробьётся.
Она из снега, она из солнца...
Пусть заглушая все взрывы,
бури,
всю смерть играют мне песню Сольвейг,
но это смертью
уже не будет...