Дневник Кошш-шки бередит мне душу...
Она то и дело находит чудную поэзию - иногда свою, чаще любимых авторов.
После этого мои посты в прозе кажутся такими неуклюжими... Одна поэтическая строка
способна выразить больше, чем страница (а то и не одна) обычного текста.

Грустно мне стало. Сказать хочется о многом и такое, что способны выразить только
поэзия или музыка... А невысказанное не хочет сидеть в душе спокойно - царапается
изнутри, словно я проглотила невзначай котенка размером с орех, но когти у него
настоящие!
Не могу без глотка поэзии! Пришлось вспомнить свои полудетские стихи, которые я написала,
когда училась на первом курсе вуза. Слабенькие стихи, да и это еще мягко сказано. Но... содержат они одну странность, из-за чего и решила их выпустить "на свет"...

Закат был волшебным: и алым, и синим,
Весь город купался в последних лучах.
И город знакомый казался чужим мне,
Казался он сказкой, ожившей в мечтах.

Входила я в сказку торжественно, робко,
И шла я по ней, дыханье тая:
А вдруг... вот сейчас, за тем перекрестком,
С тобою я встречусь, судьба моя?

Но гасли лучи, зажигались звезды,
Мой сказочный город окутала тьма.
И говорил мне любой перекресток:
Напрасно ждала ты, напрасно ждала!

А странность вот какая. Пусть стихи "никакие", но я передала в них реальное,
очень яркое и только однажды испытанное ощущение того, что нет в этом городе и
вообще поблизости такого человека, который был бы второй "половинкой" того же
яблока, от которого отрезали меня. Помните этот миф? Боги развлекались, разрезая
яблоки и перемешивая их, чтобы мужчинам и женщинам было интересно жить,
отыскивая друг друга...
Но коли так, то половинок всегда две...
А я "печенками" ощутила, что моя вторая куда-то "задевалась"... И тоска
по ней остра.

Откуда такая мистика? Напрашивается ответ: "вторая половинка" по какой-то
причине уже не жива. Но мои чувства в момент заката были не только отчетливы
и ясны, но и светлы.
Плохое ощущалось бы по иному. Нет, ответ может быть только
другим. Ожидание было... несбывшимся, но живым, ожиданием живого...

Ну, это я уже берусь пересказывать прозой свое коротенькое стихотворение.
Прозой - не получится. Если и возможно найти ответ, то не разумом,
а сердцем... Как? Не знаю. Новое стихотворение, продолжающее тему первого,
я написать не смогу... Проблески поэзии у меня случались, но давно.
Теперь только проза, к сожалению...