Кровь, это небо полное зла
Кровь это плата за честь быть живым
кровь это смерть, жаль она не спасла
кровь...и в душе ничего не болит
то ли то, что болело рассыпалось в прах
на пурпурные строчки на белых листах
то ли то, во что верилось вдруг расплылось
как круги на воде в перепутанных снах
то ли быль то ли морок
но с пальцев моих
на безумие бледных как призраки дней
осыпается кровь осыпается смерть
осыпается боль пополам с темнотой
пополам с тишиной, полусгнивших крестов
и венками не сорванных мною цветов
расцветает прощение прошлых грехов
говорят за стихи он прощает нам все
говорят что поэтам нет места в аду
говорят... И стекает на белое алая кровь...
и чернилам нет места на этом пиру
где средь пьяной чумы рифм и строк я распял
на кресте полуфраз свою душу и боль
нет мне места в аду, да и в рай я не взят
чтоже делать мне...кровь пополам с тишиной.
июнь 2003