Я долго думала, писать этот пост или нет.

И решила написать не потому, что хочу, а потому, что не могу не сделать этого. Это нужно- мне.

26-го октября 2011 года ему было бы 32 года.

Нелепая смерть. Задохнуться ядовитыми парами, потерять сознание, не иметь глотка кислорода, одного, чтобы понять- надо бежать… мы так и не узнали всей правды. И не узнаем.

Неправильная смерть. Не должны умирать люди, которые составляют основу этой жизни. Которые не думают, как жить, правильно ли то или другое, и как заработать больше бабла, а просто- живут. И умеют этому радоваться, получать удовольствие. Из ничего, и, блин, из всего. И при этом я не буду говорить, что он был ангел, или супер-добр, или все время думал о благе других. Совсем нет. Но он был как река- в ней тоже тонут одни, а другие плывут и счастливы, а она просто живет. Одной рекой стало меньше.

Нечестная смерть.

Почему всё не так? Вроде — всё как всегда:

То же небо — опять голубое,

Тот же лес, тот же воздух и та же вода...

Только — он не вернулся из боя.

Мне теперь не понять, кто же прав был из нас

В наших спорах без сна и покоя.

Мне не стало хватать его только сейчас —

Когда он не вернулся из боя.

То, что пусто теперь, — не про то разговор:

Вдруг заметил я — нас было двое...

Для меня — будто ветром задуло костёр,

Когда он не вернулся из боя.

Нынче вырвалось, будто из плена весна, —

По ошибке окликнул его я:

"Друг, оставь покурить!" А в ответ — тишина:

Он вчера не вернулся из боя.

Нам и места в землянке хватало вполне,

Нам и время текло — для обоих...

Всё теперь — одному. Только кажется мне —

Это я не вернулся из боя. 

Все правда, Володя. Все, как всегда. И ничего уже не будет так, как было всегда.

Мне не стало хватать его только сейчас- никогда бы не подумала, как сильно мне может не хватать его.

В каждой музыке есть лейтмотив, в жизни каждой семьи тоже. Все осталось, что крутилось вокруг основной темы- быт, недостоенность-неустроенность, вечная нехватка денег и времени, обиды и недопонимания.

Радости только не осталось. Потому что радоваться, создавать атмосферу и заряжать позитивом других он умел один. Наполнял дом весельем.

Не всегда, конечно, всякими другими эмоциями (и еще как- мы дрались с ним, буквально, не на жизнь, а насмерть временами)) тоже- но это и мы умеем, а вот радоваться- нет.

Нового года боюсь, ведь мог быть праздник…

Смерть.

У него была куча друзей. Приятелей миллион, но и друзей- именно в этом, правильном смысле, тоже много. Они потеряли ровно столько же, сколько и мы.

Та часть общения, которую он давал, источал и дарил, была совершенно особенной. Неподражаемой. Неповторимой. Сейчас у каждого в душе появилась небольшая комнатка, в которую мы тихо входим, когда особенно грустно, и молчим. Потому что поговорить в ней больше не с кем.

- Как мы теперь будем жить, без Славки?..,- спросила меня Оля на похоронах, жена его близкого друга. Да и сама давно уже друг не меньший.

Если бы я знала, Оля.