Бывает иногда такое, что ты чувствуешь, что через тебя передается либо какая-то информация, либо ты материализуешь элементы каких-то высших духовных сфер.
Вот сидел к примеру пил пиво и вдруг сам собой на краешке салфетки родился текст. Карандаш бегал, не останавливаясь, и все, что получилось я уже потом менять не стал. Говорится, что реализовалось – то и реализовалось, я к этому отношения не имею. Я был лишь проводник.

Итак, текст.

Не тороплю я дней, что прелестью своей меня любовью к жизни наполняют.
И счастье не ищу, оно давно со мной.
И мне приятно бремя забот пустых и озорных проказ.!
А крикнуть «Вот боюсь!» - придут в момент на помощь,
Приняв мой крик за гибнущего стон.
Лечить возьмутся, не дай бог, -
Тогда уж точно я погиб,
Пред медициной буду я бессилен.
Уж лучше помолчу и скрою жизнью восхищенье,
Целее буду.
Так и поступлю.

Если меня спросят, почему я написал это стихотворение, ответить я не смогу. Мне оно самому кажется удивительным. Я понял, что для творчества нужно лишь поймать определенный момент и не сопротивляться ему. И оно будет литься уже просто собственным потоком. Все, что в дальнейшем буду писать, будь то это стихи или проза, все это писалось не отрывая карандаша от листа , и, начиная первую строчку, я даже абсолютно не знал, чем это все закончится.