Так вот она, ваша победа! /А. Галич/



И было так: четыре года 
В грязи, в крови, в огне пальбы 
Рабы сражались за свободу, 
Не зная, что они - рабы. 
А впрочем - зная. Вой снарядов
И взрывы бомб не так страшны,
Как меткий взгляд заградотрядов,
В тебя упертый со спины.
И было ведомо солдатам, 
Из дома вырванным войной, 
Что города берутся - к датам. 
А потому - любой ценой. 
Не пасовал пред вражьим станом,
Но опускал покорно взор
Пред особистом-капитаном
Отважный боевой майор. 
И генералам, осужденным 
В конце тридцатых без вины, 
А после вдруг освобожденным 
Хозяином для нужд войны, 
Не знать, конечно, было б странно,
Имея даже штат и штаб,
Что раб, по прихоти тирана
Возвышенный - все тот же раб.
Так значит, ведали. И все же, 
Себя и прочих не щадя, 
Сражались, лезли вон из кожи, 
Спасая задницу вождя. 
Снося бездарность поражений,
Где миллионы гибли зря,
А вышедшим из окружений
Светил расстрел иль лагеря, 
Безропотно терпя такое, 
Чего б терпеть не стали псы, 
Чтоб вождь рябой с сухой рукою 
Лукаво щерился в усы. 
Зачем, зачем, чего же ради -
Чтоб говорить бояться вслух?
Чтоб в полумертвом Ленинграде
От ожиренья Жданов пух? 
Чтоб в нищих селах, все отдавших, 
Впрягались женщины в ярмо? 
Чтоб детям без вести пропавших 
Носить предателей клеймо? 
Ах, если б это было просто -
В той бойне выбрать верный флаг!
Но нет, идеи Холокоста
Ничуть не лучше, чем ГУЛАГ. 
У тех - все то же было рабство, 
А не пропагандистский рай. 
Свобода, равенство и братство... 
Arbeit macht frei. Свободный труд. 
И неизменны возраженья,
Что, дескать, основная часть
Из воевавших шла в сраженья
Не за советскую-де власть, 
Мол, защищали не колхозы 
И кровопийцу-подлеца, 
А дом, семью и три березы, 
Посаженных рукой отца... 
Но отчего же половодьем
Вослед победе в той войне
Война со сталинским отродьем
Не прокатилась по стране? 
Садили в небеса патроны, 
Бурлил ликующий поток, 
Но вскоре - новые вагоны 
Везли их дальше на восток. 
И те, кого вела отвага,
Кто встал стеною у Москвы -
За проволоками ГУЛАГа
Поднять не смели головы. Победа... 
Сделал дело - в стойло! 
Свобода... Северная даль. 
Сорокаградусное пойло, 
Из меди крашеной медаль. 
Когда б и впрямь они парадом
Освободителей прошли,
То в грязь со свастиками рядом
И звезды б красные легли. 
Пусть обуха не сломишь плетью,
Однако армия - не плеть! 
Тому назад уж полстолетья 
Режим кровавый мог истлеть. 
И все ж пришел конец запретам,
Но, те же лозунги крича,
Плетется дряхлый раб с портретом
Того же горца-усача. 
Он страшно недоволен строем, 
Трехцветным флагом и гербом... 
Раб тоже может быть героем, 
Но все ж останется рабом. 
И что ж мы празднуем в угоду
Им всем девятого числа?
Тот выиграл, кто обрел свободу.
Ну что же, Дойчланд - обрела.
А нас свобода только дразнит, 
А мы - столетьями в плену... 
На нашей улице - не праздник. 
Мы проиграли ту войну