Жирные стрелки на припухших веках, ресницы, подобревшие и принявшие форму
крюка.. острые кончики волос, лежащие сально и ровно.
Я стою перед зеркалом и просто разглядываю отражения: отразившуюся, валяющуюся
на полу кофту.. отразившийся носок, гольф выстирано-голубого цвета.. заснувшую под
мягким, джинсовым креслом, книгу, купленную на букинистическом..


"Catherine Cookson - A Dinner Of Herbs" Одна тысяча девятьсот восемьдесят пятый год.


Осеннее утро кажется не утратило свою силу - навивать частые перемены в
настроении.
Я кидаю сумку на пол, тыльной стороной ладони стираю стрелки и залажу под тёплый
плед "из овечий шерсти". По двери барабанит мама и кричит:
-Уже десять часов! Ты опоздаешь. - дёргает за ручку, - Открой дверь!
-Нет!
-Что значит "нет"?! Открой дверь, я тебе сказала!
-НЕТ!
-Что уже случилось?!
-Мне надоело отчитываться перед тобой в своих действиях!


Недовольное бурчание и отдаляющиеся шаги.
Мама ловит по дороге кота и начинает с ним сюсюкаться.
Кот вырывается из её объятий и скребётся в дверь моей комнаты.
-Отстань!
Он мяукает.
-Не до тебя сейчас!


Мама на меня злиться и кот отказывается со мной говорить.
Снова, пустая ссора из-за обыденного осеннего утра.