Теряя что-то обернись назад и тщательно продумай все ходы. Задумайся, что именно ты потерял, опиши, нарисуй в абстракции, распиши во всех красках. И похорони на личном кладбище, слева, под стойкой клеткой рёбер. А потом забудь. Переверни страницу, переживи все это, переболей. Закрой глаза. Вот так. Глубоко вдохни и озаглавь свою новую страницу жизни. И пиши себя сам. За каждым событием скрывается ещё одно – реакция, последствие или же просто очередная стеклянная бусина на прочной нейлоновой нитке времени. Словно чётки, и стоит лишь перекинуть один шарик, как очередь дойдёт и до следующего, нужно только немного подождать. Только вот такая это будет бусина? 
Пиши до тех пор, пока не поймешь, что можно говорить больше ни слова, но в порыве чувств и подсознательно мазохистского чувства, принося еще больше боли, и тем не менее еще больше наслаждения продолжаешь проговаривать про себя все истины. И естественно нельзя не качать головой, отмахиваясь от слов, которые вырезаются на сердце единственную глупую, но тем не менее болезненную истину – прошло уже. И все так, как должно быть, и надо просто смириться, принять, как есть и перестать жить иллюзиями, подпитывать их случайными (?) моментами, мимолетными касаниями, обдуманными, и что еще важнее, неоднозначными фразами, цепляясь из последних сил за то, что уже давно оборвалось. А этого, поверьте уже не мало.

Кому-то утро – кофе с сигаретой. Кому-то омлет и крепкий чай. Кому-то нежная улыбка и беседа щурящихся взглядов. Мне же утро – краски дежа вю в палитре. Очередная ночь почти без сна, и про сновидения, насколько можно было понять, речи не идет. 

Когда я открыла глаза, солнце уже начало своё неумолимое движение к закату. Оно давно прорвалось сквозь щель между плотной тканью занавесок, расчерчивая на полу и стене длинную прямую линию, тем самым разделяя помещение, на две не симметричные половины. «Раскол» пришёлся на изножье кровати, письменный стол и картину на стене, «разрезав» несчастный, всё ещё светящий монитором лэптоп, стул рядом и гору хаотично разбросанных листов с разномастными и нервными строками неразборчиво, мелко и криво, написанного от руки текста. 

Эти листы, навевают странные, многогранные воспоминания, о том, как стоя у подоконника, неудобно согнувшись чуть ли не на по полам, чирикая на последних сбережениях бумаги свои мысли, я поглядывая за увиденное за окном. Писала быстро, изредка замирая, а после ускоряясь, чтобы не упустить ни йоту собственных мыслей и впечатлений, прижимаясь лбом к стеклу, силясь вспомнить вот ту, только что вылетевшую из головы мысль, которые вились паутинками памяти в замирающем на мгновения сознании, когда сердце, подробно барабанной дроби, ускоряло свой ход, а потом, на мгновение, не больше, пропуская удар, чтобы снова ринуться в свой безудержный скач. Погоню за мечтой.

Главное, не делать погони за мечтой шоу, как бы приправляя великолепное и стимулирующее обильное слюноотделение блюдо и подавая всему миру. А, прощаясь навсегда, просто довольствоваться тем, чем можно еще мгновение подышать и прожить. Пока что. А то что будет завтра, и будет ли, не так важно, когда есть ради чего существовать в данную секунду.

Спасибо. Искренне ваша.