Не будем говорить о любви, потому мы до сих пор не знаем, что это такое. Может
быть это густой снег, падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется форель.
Или это смех, и пение, и запах старой смолы перед рассветом, когда догорают свечи
и звезды прижимаются к стеклам, чтобы блестеть в глазах. Кто знает? Может быть,
это мужские слезы о том, чего некогда ожидало сердце: о нежности, о ласке, несвязном
шепоте среди лесных ночей. Может быть, это возвращение детства. Кто знает?
(К.Г.Паустовский "Ручьи, где плещется форель")