Это цитата сообщения
Olya_Sviridova Оригинальное сообщениеСтрах...
Строгая, наверно красивая. Вечная.
Не хватает вдохов. Задыхается.
Она пишет, что счастливая. Притворяется…
Каждая из нас считает себя странной, загадочной, не такой как все. Читает блоги, цитаты, строки из песен и понимает, вот оно, это про меня, как точно и тонко описано, что даже не нужно лишних слов. Думает, что лишь она одна может понять весь глубинный смысл прочитанного/увиденного/услышанного и погружается в мысли с головой, начинает копаться в прошлом, пытается объяснить настоящее и угадать будущее. Садится на пол, натягивая на голые колени и без того растянутый свитер, уставившись в стену стеклянным кукольным взглядом, прокручивая в голове события последних лет/месяцев/дней. Или ложится на кровать, укутавшись в одеяло, которое не спасает от дрожи, долго и упорно смотря в потолок. Иногда пьет, слушает часами одну и туже песню, смотрит в окно, не замечая, как в комнате становится темно и тогда немного легче. Не видно слез и распухшего лица в зеркале. Утром встает с тяжелой головой и болью в сердце, но решает «начать жизнь заново» и тогда вместо алкоголя антидепрессанты, а вместо стен и потолка, телевизор/экран монитора. И, кажется, что все уже налаживается, что боль притупляется и не так замирает дыхание при виде его фото на столике, которое ты так и не смогла порвать, потому что это тяжелее чем удалять смски/имена из телефона/совместные видео. Но потом вновь зарождается чувство тревоги, щемит в душе тоска и появляется «женская интуиция», что что-то должно случиться. Мы снова погружаемся в раздумья, слушаем странные песни и читаем глупые рассказы, написанные такими же больными, как и мы, в поисках нового статуса для «Вконтакте». Понимаем, как же это нам близко, смахиваем, слезы и снова думаем, какая же я странная, никто меня не поймет. А на самом деле нас тысячи, прячущих колени в свитер и сидящих ночью на подоконнике, из-за того что «все слишком сложно», а гордость не позволяет просто любить… искренне и открыто.