Мы сейчас много разговариваем по телефону. Да-да, гораздо больше чем прежде. Теперь друга от приятеля отличает способ: позвонить или написать? Слова ползут по проводам, втискиваются в коробку монитора, отпечатываются на сетчатке. Или забираются в ушко нежным дыханием, скользят по губам прикосновение пёрышка.  Можно напечатать, наверное, всё, что угодно: отвернуться, стыдливо спрятать глаза, а пальцы, привыкшие к раскладке, уже набирают. А можешь ли ты сказать всё, что угодно? Я - нет.

Может быть, это оттого, что мои слова, обернувшись в радиосигнал летят куда-то далеко... Физики утверждают, что они слишком длинны для этого. Но вдруг, стремясь к ультракоротким, эти слова вырываются за пределы нашей атмосферы и летят во вселенную? Там, где когда-то проходила волна с творениями Моцарта, летят и мои скромные "я скучаю" и "поскорее бы увидеть тебя". Быть может, никто больше и не услышит их, но хочется же оставить после себя что-то доброе, вечное, а не наоборот.

Я представляю, как летят волны куда-то в бесконечность. Бесконечность - это вообще страшная штука, если задуматься. Это ведь что-то такое, в чём нет конца. Как уроборос или лента Мёбиуса. А жизнь - это вовсе не что-то такое. Жизнь - это стрела, летящая к горизонту. И горе той стреле, у которой нет цели. Поэтому я и не верю в бесконечность, ведь сама по себе она бесцельна и бездеятельна. А мы, к счастью или сожалению, не  система в безразличном равновесии. Мы - люди - или идём вперёд, или катимся назад. Каждый выбирает сам.