Уже много-много лет весну я измеряю не градусником и не повальными влюблённостями окружающих. И даже не вдруг повеселевшей болтовнёй телевизора. Весна для меня приходит только в один определённый момент - когда с крыш детского сада начнёт капать капель (а масло масленное, да...). До этого - ни одно событие не сможет убедить меня в том, что пора сбрасывать кожу и подыскивать себе новый облик.
Эта весна наряжена в чёрный. Не в тот чёрный цвет, что похож на зыбучие пески - затягивающий, тяжёлый, способный убит. А чёрный цвета порванных брюк и пыли на шатнинах. Весна прихоит под звуки bauhaus, joy division и dead can dance.
Нявязчиво хочется перемен. От самых незначительных - сменить компьютер и средних - сбирть волосы на висках, до огромных и совсем неисполнимых: сгонять в Питер, Мосв, Киев...