Я стою на балконе и смотрю в окна. Не правда ли, глупо? Что я пытаюсьтам увидеть? Чужие жизни? Судьбы, чувства, эмоции... Все это записанона стеклах. Они будто бы древние свитки, впитывают в себя информацию.Знаете, почему в старых домах стекла оплывают? Они стекают вниз, подтяжестью накопленного.
Я смотрю на стекла, а стекла смотрят на меняи запоминают каждое мое движение, каждый мой взгляд. Они даже впитываютмое дыхание. А потом, найдется еще кто-нибудь, как я, который будет также смотреть на стекла и они расскажут ему обо мне.
Люди отражаются встеклах, а стекла отражаются в людях. Мелкие осколки застывают в карих,серых, зеленых, голубых глазах... Стеклянные глаза. Мертвые, пустые.Бесцельно скользящие по предметам, впитывая их души.
Стеклахолодные, теплые, цветные, прозрачные, зеркальные, затемненные - каждоесо своей историей и историей тысячи жизней, пусть даже не секундуотразившихся в их душах.
Ссорящаяся пара - молодые юноша и девушка,оба пьяны и горячи. Ругаются так, будто бы в последний раз. Потомберутся за руки и уходят. Пожилой мужчина с букетом цветов ждет своюжену, с которой прожил половину жизни. Дети играют в футбол банкойиз-под пива. Молодая хозяйка готовит ужин для своего семейства.Одинокая старушка пьет чай и что-то рассказывает такой же старой иодинокой серой кошке, сидящей прямо на столе. Заплаканный рыжеволосыйпарень не выдерживает душевных страданий и опрокидывает табуретку, накоторой он стоит. Маленькая девочка, прижавшись к окну, высматривает,не идут ли домой ее мама и папа. Двое влюбленных впервые познаютнежность губ друг друга.
Множество событий, плохих и хороших можетувидеть в стекле тот, кто хочет увидеть. Каждое стекло - осколокчьего-то мира, чей-то судьбы. И, словно разноцветная мозаика,складывается из этих стекол вселенная. Они склеиваются в единое целое,образуя собой рисунок жизни, который, словно книга с тысячами страниц итысячами разных интересных историй.
Я смотрю в оплывающие стекла исчитываю то, что они запомнили. Больше всего помнят те, которые стоят встарых домах - там жили люди. Но, все же, эмоций больше у тех стекол,что сверкают в потрескавшихся больничных рамах. Надежда, усталость,болезнь, счастье выздоровления, рождение, смерть. Они видят все,запоминают все и, отдают часть накопленного тому, кто в них смотрит.Каждым солнечным бликом, каждой каплей дождя на своей чуть мутнойповерхности. И, когда выздоровевший человек уходит из больницы, онбудто бы чувствует на душе что-то горькое, как упрек от тех, кто умер,кто безнадежно болен и, в то же время, радость всех излечившихся.
Маленький осколок стекла в душе. Маленький кусочек души в стекле.
Я стою на балконе и смотрю, как закатным солнцем блестят стекла. В каждом из них - я, и все они в одной мне.