За окном поют птицы, мы оба поворачиваем головы и молча слушаем, наслаждаясь близостью к природе. Внезапно очарование пропадает, грустная женщина делает глубокий вдох и говорит:
– Я должна спросить у вас еще кое-что.
– Что угодно. Буду рад ответить.
– Мне трудно об этом говорить…
Она старается не смотреть на меня, отводит глаза. Она всегда так прятала свои чувства. Кое-что не меняется.
– Не торопитесь, – предлагаю я. Потому что знаю, о чем она спросит.
Внезапно она поворачивается ко мне и смотрит прямо в глаза. Пытается улыбнуться, нежно – не как любимому, а как ребенку.
– Не хочу смущать вас, с вами так приятно разговаривать, но…
Я жду. Ее слова не заденут меня. Просто в который раз вырвут кусок моего сердца и оставят на нем уродливый шрам.
– Кто вы?
Не волнуйся, не стесняйся со мною…
Покуда солнце не отвергнет тебя,
я не отвергну тебя.
Покуда воды не откажутся блестеть
для тебя и листья
шелестеть для тебя, слова мои
не откажутся блестеть
и шелестеть для тебя.
Николас Спаркс. Дневник памяти
