В унылой мастерской, что краской дышит, Средь серых стен, под низким потолком Художник молодой картину пишет, Не зная о величии своём.
В обыденности красоту находит, Там, где, казалось бы, её и нет, Он снова ждёт, и вновь к нему приходит Сегодня та, чей пишет он портрет.
Усталая натурщица садится На место, приготовленное ей, Подкрасив губы, подкрутив ресницы, И невзначай утёрши пот с бровей.
|
| А из окна нахлынет тёплый ветер, И солнца луч заблещет в волосах, И на холсте все контуры наметив, Завертит мастер кисточку в руках.
И воплотит почти невоплотимый, Неуловимый образ красоты, Какой-то давней, еле выразимой, Возникшей будто звон из пустоты.
По этой самой красоте тоскуя, Преобразив земное бытиё, Великий Мастер Женщину рисует, Такой, какою видит он её. |
|