Не до формы, не до рифм, не до стиля, нехорошее ко мне зачастило. Полоса – не полоса, надоело: попадаю не туда то и дело. Я не слышу голоса – глух на это, только вижу – далеко не уеду. Бог ли чёрт – следит за мной чья-то сила, заприметила меня, зачастила. То в кювет, то на обрыв направляет, караван – не караван, кто-то лает, обрывает календарь, метит даты, подаёт за знаком знак – "не туда ты..." Только странно: так легко он роняет, для чего-то бережёт – охраняет. Не торопится воздать мне по мере, видно, ждёт, чтоб, наконец, я поверил. Михаил Этельзон |