Чуть шелестят иссохшие страницы
И к пальцам льнут, в несбыточной надежде,
Что Автор к ним однажды возвратится,
Все оживет, и станет мир как прежде,
И чьи-то пальцы тронут клавикорды,
От радости заплачут воском свечи,

И скрипнет стол, сто лет молчавший гордо,
И дом заполнит тихий мудрый вечер…
Слепые буквы, встав в ряды по строкам
И в мысли постепенно собираясь
Меня уносят к прошлого истокам,
С моей душой слиянья добиваясь…