Шум прибоя в моей голове.
   Тихо-тихо, в легато с мажором
       Стонут мысли на кончиках пальцев.

Я лежу в высокой траве,
   Тишиной подпевая хору.
       Как не хочется мне возвращаться.

Впрочем, мне не мешает ничто,
   Всё устраивает, жизнь, как-то, рядом,
       Не в меня и даже не сквозь.

Лишь слегка подусохло то, что
   В клетке из косточек в ряде
       Раньше с кровью наружу рвалось.

Тихо-тихо. Лишь волны не спят
   В это время забытых мечтаний
        И, как будто не знаных, чудес.

Будто бы вечность подряд
   Так никто не имел этих знаний,
        Только слушали голос небес.

Я живу уже тысячу триста,
   Может, больше секундою, лет.
       Веришь ли? — ничего не менялось.

Так же перерождались листья,
   Тот же пыльный звон-дым сигарет,
       То же рваное Небо осталось.

Хорошо бы и дальше вот так,
   Лишь бы было чуть меньше крика,
       Лишь бы чуть побескровней - войны,

Простреленной ладонью — в кулак, 
   Скомкав жизнь на самом её пике,
       Смелый шаг под арест тишины.