Дома - бардак: начался как-бы ремонт. Разобрали старую стенку. Море вещей, которые не знаешь куда деть. Кое-как утрамбовали все это дело в две кладовые.

Передо мной лежит куча книг. Огромная. Дешевые бульварные книжонки, массивные тома классиков литературы, сопливые романы вроде цикла "анжелика и ее король", странная книга с названием "все реки текут", фантастика, книги о войне, стихи, детские страшилки, книги типа "как построить дом" - все вперемешку. Пережиток Советов: все люди пытались натащить в свои норы как можно больше книг, и не важно, что за книги, ибо все дефицитное - в цене.

Что-ж, нужно разбираться. Родители уже отобрали книги, которые оставят себе. Позвали меня. "Выбирай!" - а сами ушли на кухню. Что я мог выбрать? Опираясь на вкусы детства и отрочества, в стопку стали складываться зарубежные детективы из двух или трех циклов, Агата Кристи, невесть как попавший к нам Хичкок, какая-то научная фантастика, не Брэдбери - видимо родители уже забрали, Дюма, теории заговоров. Из русских в стопку положил только пару книг Бунина и Стругацких: ну не хочу я читать про войну или узбекскии притчи из аула. Набралось где-то книг 40-50. Немного, но, думаю, мне хватит надолго. Читаю-то я редко. Надо исправлять.

Очень жаль, что все остальные книги пойдут на выброс: около 150 штук книг, среди которых, с большой долей вероятности, можно найти стоящие произведения. Но, увы, не сложилось. Родители забрали, наверное, штук сто книг: стопки внушительные. Еще много-много "детективчиков" а-ля Донцова, отправятся к сестре в ее новую жизнь. Даже не возьмусь их считать - бесчисленное множество мягких книжек.

Раньше, когда не было всех этих техно-излишеств, наша семья читала ужасно много. Я глотал по 4 книги в неделю, за месяц, помниться, полностью осилил всю трилогию Толкиена. Техника убивает интерес к книгам. Факт.

Первыми взял читать Стругацких - Пикник на обочине. Уже осилил 5 страниц в перерывах между музыкой и контактом: стыд и позор. Пока ничего не понятно. Надеюсь, дальше все прояснится.