Есть один журнал, который я читаю каждый месяц. С декабря 2006 он забивает мои полки. Но не это важно.

Там есть одна рубрика, которая мне нравится. В ней публикуют отрывки из дневников, которые может прислать каждый желающий. *Хотя иногда кажется, что пишет их один и тот же автор* Но это тоже не суть важно.

Октябрь 2007  - там был дневник. Одного мальчика, редкое исключение из правил. Отрывок, маленькая главка, названная "Отношения". Вот он.

  "Глядя на пару, которая разбегается, трудно представить себе, что совсем недавно этих людей связывало что-то, кроме выяснения отношений и взаимных обид. Вот она - сидит оскорбленная, но гордая. Очень красивая. Молча курит или удивленно пожимает плечами. В первые дни - много плачет, что не говорит, к сожалению, ни о чем, кроме эмоционального потрясения (не плачут только стервы - таких часто бьют). Параллельно - с какой-то пугающей, отреченной методичностью собирает вещи. К гадалке не ходи - не возьмет с собой ничего лишнего. Оказывается, "наше", "общее" и "одно на двоих" за час может стать вообще ничьим. Вот он - волосы взъерошены, в глазах пустота, отчаяние, ярость, злость, любовь и ненависть. Странно, что никто из художников не рисовал глаза мальчиков холстами 6х10 метров. Это, по-моему, гораздо интереснее, чем, скажем, море. Он чувствует себя неудачником. Не признается в этом, конечно. Но чувствует - точно. Поэтому и старается казаться невозмутимым, спокойным и рассудительным. "Она так хочет - я не буду ее удерживать. Какой смысл? Как говорил по этому поводу Гений..." Кто эти люди? Что случилось с ними за то время, пока они были вместе? Его прошло не так уж много... Я помню: вот они. Он немногословен и на раз решает любую проблему. Она немного растеряна, смущена. Он хочет, чтобы она почувствовла в нем особую мальчиковую силу. Она говорит ему: "Как ты скажешь, так и сделаем". Голос его звучит негромко, но убедительно. Она опускает глаза и улыбается самой милой своей улыбкой, когда он смотрит на нее так. Он проводит рукой по ее волосам. Она утыкается носом ему в плечо... Они вместе, и это причина и объяснение чему угодно. Дурацким, в сущности, улыбкам. Внезапным "Извини, мне тут надо уехать, завтра позвоню", когда вы только-только сели в баре и выпили по первой кружке. и, конечно, "Мы чем-то отравились... Идите без нас. Мы сегодня дома, похоже..." - с притворно-кислыми минами и поспешным захлопыванием дверей за твоей спиной. Ну, какие тут вопросы? Все и так понятно. И всем все нравится. И думаешь: ну, слава богу, хоть у кого-то все нормально. Вопросы возникают значительно позже. Правда, задавать их абсолютно бессмысленно. Тогда ответ был не нужен, а теперь его просто нет. Потому что никакая дурацкая фраза вроде "Он не уделяет мне внимания" или "Она постоянно чем-то недовольна" не укладывается в твоей голове как логичное и очевидное объяснение тому, что она сидит оскорбленная, но гордая, а в его глазах - пустота, отчаяние, ярость, злость, любовь и ненависть".  

И так у всех. каждый может прочесть, и понять, и примерить на себя. Но это не мешает тому, что по-прежнему нет ответа на безмолвный вопрос ни для других, ни даже для самих себя. Потому что мы, наверное, с разных планет. Потому что я слишком гордая, чтобы попросить тебя меня обнять. Хотя мне хочется этого до боли в плечах. А ты никогда не пойдешь первым и не обнимешь. Из-за чего - из-за той же глупой гордости. И лучшим выходом было бы, наверное, собрать вещи. Но разве это выход? Это просто тупая очередная ошибка, за которую я ненавижу жизнь. Неумение понимать.