Коса в чехле, потёртый рюкзачок,
В кроссовках часто ноют кости.
Напротив имени поставишь ты значок,
Ещё один в Тартар, увы, не в гости.
А эйдос этого совсем уже потух,
Не человек то был, а просто гниль.
Ещё оформить нужно двух старух,
Их души тоже превратились в пыль.
На Дмитровку, 13, так и быть,
Успеешь на минутку заглянуть.
Бочонок медовухи – можно жить,
Хотя не жить, а лямку лишь тянуть.
И зачехлённая опять звенит коса.
Пора спешить на встречу с мертвецом.
Успела выпасть на траву роса.
Ты – Смерть, с старушечьим лицом.