Сегодня в Лос-Анджелесе на 92м году жизни умер американский писатель-фантаст Рэй Брэдбери. Довольно странное словосочетание "умер на таком-то году жизни", не так ли? Словно бы подвох в самой фразе. Смерть прерывает какой-то там год жизни, и в этот самый момент оба понятия накладываются. Такой вот парадокс.
Ну, а сегодня еще один день раскола. Да-да, вот так по фрагменту раскалывается наша эпоха, позволяя времени забирать с собой своих же создателей. Сейчас нужно бы сказать, что Рэй будет жить вечно на страницах собственных произведений, но мы-то знаем, что бумага горит при 451 по фаренгейту. Вопрос состоит лишь в том, при какой температуре начинает фрагментироваться и сгорать время? Сам по себе вопрос бессмысленный, т.к. ответ на него дать невозможно, а если и можно бы, это само по себе ничего бы не дало. Просто мы не знаем, что ждёт нас в будущем и как много времени пройдёт прежде, чем произдойдут следующие расколы. Что ж, хочется думать, что столь важные составляющие эпохи, впрочем как и сама эпоха, не могут исчезнуть бесследно.
[512x451]