СКАЗКА ПРО СЕРДЦЕ
Ехали из деревни три мужика на телеге. Весёлые, с песнями. Вдруг слышат, как в придорожных кустах бьётся кто-то. Да, страшно так бьётся, аж, подходить боязно.
- Эй! – кричат мужики, - ты кто? Может, подсобить, а??
- Сердце я, - слышится в ответ, - бьюсь тут давненько. Да всё бестолку. Езжайте, мужики, своей дорогой. Не мешайте мне. По-хорошему прошу.
Мужики переглянулись. Кивнули голосу незнакомому и, айда, назад в деревню. Разбежались по своим избам. Думу думают.
Ничего не удумали. Вечером собрались возле речки. Как так? Не может сердце само по себе разговаривать и биться. Должен кто-то ещё там быть. А вот кто? Что за человек такой, у которого сердце само по себе говорит?
Судили, рядили, спорили до хрипоты. Чаю деревенского напились сверх всякой меры. Гармошку принесли. Перемигиваются. Песни поют. Потом в баню париться побежали… В общем, спалили баню. Нечаянно. И спать легли, чумазые, кто где прикорнул.
На следующее утро с больной головой все трое проснулись. Чаю по чашечке пропустили и опять ехать собрались по срочной надобности. Вот так уж надо было им. Чтоб не страшно было ехать, положили они в телегу с собой дубья всякого сверх меры. А что? Смелость ведь города берёт, говорят. Молодцы – орлы.
Доезжают до того самого места. Тишина. Нет в кустах никого. Искали, искали, ничего не нашли. Стали голос вспоминать. И все трое разное вспоминают.
Один говорит, что голос был такой и такой, другой перечит ему: нет, сякой и сякой был голос. А третий слушал обоих, слушал, потом рукой махнул, слез с телеги и обратно молча пошёл. Почему?
Приуныли его товарищи. Подумали и тоже оглобли к деревне своей повернули. Вечером собрались по-старинке на бережку. Дождались третьего своего. А тот молчит. В сторону смотрит.
- И чего ты в сторону глядишь? О чем молчишь? Рассказывай, не мучь нас более. Что нам всем послышалось-то вчера на дороге?
- Гляжу я в сторону и молчу, мужики, оттого, что стыдно мне . За вас стыдно. А за себя и того стыдней. Мы зачем из деревни своей ехать собирались? Куда? В город. За жизнью легкой. Обленились мы, разучились землю-матушку пахать, с утра раннего вставать. Гляньте на избы свои перекошенные, на ограды развалившиеся, на скотину недоенную, голодную. Ни косить не хотим, ни сеять. Одно только на уме: чаю деревенского нахлестаться да с гармошкой поплясать.
А теперь и того нам мало сделалось. Вовсе решили сбежать из деревни-то. В городе ведь мёдом намазано. Бессердечными стали мы, бессовестными.
Так вы знаете, почему каждый по-своему голос тот слышал? Потому что каждый своё сердце только и слышал. Как оно бьётся в кустах, как мучается, землю родную покидать не хочет! Слышал да не узнал.
Так вот, что я вам скажу, мужики. Нельзя нам землю эту оставлять. Ну, уйдём мы. Уйдём. А сердца наши, пока мы живы, не с нами в городе будут, а здесь будут. И биться будут одни. И вот не уйду я никуда из нашей деревеньки. Не уйду больше никуда! Здесь мы родились, здесь нам и жить. Только жить по-другому. По-человечьи.
Вздохнули мужики. Взоры свои потупили. До того совестно стало…
Зато с той поры всё в той деревне переменилось. А в какую сторону - понятно, наверное. Спасибо тебе, доброе сердце. Спасибо, что бьёшься.