[321x302]
Скорые. Мимо подъезда. Милиция, прокуратура. Кого-то опять убили. Невольно съеживаюсь, надеясь, то это не ты.
Выносят труп парня. Млодого. Лет 17, не больше. Наркоман. Его соседи в крови. Весело. Меня всегда убивал этот район.
В который раз я думаю, что вот глупо умиреть просто так, чтобы тебя забыли.
Неужели не было ничего, что могло бы удержать нас?
Неужели не осталось простой искренности?!
Чем больше я узнаю людей, тем больше вижу их лживость.
Зачем? Зачем вы так поступаете?
Что вы хотите этим доказать? Всё равно вы будете лгать снова, даже если вас раскроют.
Раздражает. Тихо начинаю забивать на всех.
Всё как всегда - ни любви, ни друзей нормальных.
А порой так хочется, чтобы тебя просто обняли и сказали: зай, я тебя никому не отдам....
Но надоедливый мозг говорит, что это из области фантастики.
Друг заявляет, что я гоняюсь за идеалом, а идеалов нет.
Да причём тут идеалы!?! Просто я хочу, чтобы меня не забывали и мне не лгали!
Знаешь, глядя на того мёртвого человека я поняла: Чем меньше у тебя друзей, тем жальче выглядет твоя смерть.
Так глупо. Так бессмысленно.... но так красиво и страшно, что хочется повторить...